Another day in Paradise

Terrible contractura, o algo que duele igual... a punto de escupir un pulmón, pero tengo dos. El tiempo se termina, yo escribo, cuento, por hacer algo, cómo ando, en qué ando, en nada ando, esperando, o no. Y mientras lo hago pienso un rato, me permito delirar, me permito alucinar un rato, al menos fantasear, si las pastillas no alcanzaron para más. Mi cabeza bien, donde siempre.
Viendo unas fotos ya viejas, recordando un poco cómo eran esos tiempos, sin melancolía, simplemente rememorando. No fueron malos tiempos, no son malos tiempos, pero siempre falta algo, ese algo, ese no se qué... ¿sabés? Pero uno no piensa en eso, trata de no pensar en eso, prefiere no pensar en eso, pero piensa en eso. Le da vueltas, otro ciclo, otro que no se rompe, así está bien, se acerca otro día. Cualquier cosa por no pensar en el dolor y seguir respirando, que duele también, pero es necesario... ¿cómo son las cosas no? Las cosas que duelen, pero son necesarias.
Y él no entiende. No entiende bien por qué hace lo que hace, no entiende por qué la presión, no entiende por qué no deja todo, por qué no busca una posición más cómoda, por qué no se olvida de las cosas como están... él no entiende por qué, simplemente. Y simplemente es esa palabra que se repite, una y otra vez, tantas veces... se repite siempre que algo no es tan simple como parece. Encaja en cada lugar donde es necesario ocultar algo, en cada lugar donde es necesario ocultarse algo. ¿Por qué? Porque simplemente es así. Entra justo, fácil, sin necesidad de preguntas, que tal vez son necesarias.
Mirándose en el espejo del tiempo, hacia el tiempo que fue, el tiempo que es, el tiempo que pasó del ayer al hoy, el tiempo que lo acompañó, el tiempo que lo persigue, el tiempo que se le escapa. Pero es otro día que espera a Godot, tal vez para él eso sea el paraíso, tal vez sea feliz así... tal vez no. ¿Habría que averiguarlo no? Sigan felices.